Диомид Костюрин
Сентябрь навряд ли справедлив
И с каждым днём всё откровенней,
Но есть в нём дьявольский мотив
Для скрипки и росы осенней,
Но есть в нём дьявольский напев
Для флейты и звезды опальной,
Что возникает, всё призрев,
Такой прохладный и печальный,
Такой щемящий, и сквозной,
И уходящий постоянно.
Я жил мелодией одной
Для сумерек и фортепьяно.
Болел я ею. И была
Она со мной почти неделю.
Две искры вешнего тепла
В её сухих глазах темнели.
Летели бешеные дни,
Вдруг словно кончилась путина:
Лишь чёрных клавиш головни...
Лишь белых клавишей равнина...